Все дальше уходит от нас 9 мая 1945 года, но мы по-прежнему помним, какой ценой досталась нашим отцам и дедам долгожданная Победа, сколько жизней унесла безжалостная и беспощадная война, как долго наша страна шла к этому светлому и радостному дню. Для каждого – этот праздник особенный. Ему посвящают свои произведения поэты и писатели, о нем пишут песни и снимают фильмы. Чтобы помнили… Сегодня мы предлагаем вашему вниманию стихотворения учителя русского языка и литературы, в прошлом жительницы села Черги и педагога Чергинской школы – Раисы Петровны Клочковой. Птахам Ленинграда Перед этим горем гнутся горы… А. Ахматова В глубь веков история уходит, Технологии меняют ХХI век. Ускорение с ума нас сводит, Изменился, усложнился человек. Жизнь спешит, сюрпризы преподносит, Несть числа проблемам и заботам. Все же ветер памяти приносит Мысль о том, что из истории мы родом. Историческая память нынче Обратилась к самой злой, лихой странице, К дням блокадным, в чем-то сходным с линчем,- Умерших детей всплывают лица. 23-й день календаря. Год 42-й. Октябрь на дворе. Боровлянка. Здесь режим крутой: Мысли все о фронте, о родне. В этот день в алтайское село, Многолюдное, богатое тогда, Привезли блокадных малышей – Лихолетье их забросило туда. Причитали женщины и душу рвали, Глядя на великое страданье. А подростки, закусив губу, молчали, Сдерживая слезы, страх, рыданье. Маленькие птахи, детки Ленинграда, Жались друг к другу – жили лишь глаза. Утешала жителей малая отрада: Не было бомбежки… Все ж лилась слеза. Помогали деткам выжить боровлянцы, Отрывая крохи, душу от себя. Смерть же поджидала: крохи-новобранцы Таяли, как сальная свеча. Что ни день, то умирал здесь кто-то, А другие мучились в бреду. Не спасала умирающих забота – Жизнь в поселке протекала, как в аду. По ночам метели выли сильные, Вызывая неизбывную тоску. Боровлянцы плакали в бессилии, Проклиная Гитлера, войну. Стали детки Ленинграда всем родными. Образ их пусть в монументе оживет. Вижу лица их печальными, живыми, Из гранита проступившими вперед. Пусть аллея зашумит над ними, Пусть благоухают здесь цветы. Наша память пусть же будет с ними, Пока живы будем я, и мы, и ты! Мы не должны о том забыть Нет ни одной семьи в России, Которой не коснулась бы война. Рыдали матери в бессильи. О! Сколько горя принесла она! В то роковое, злое лихолетье Ушли на фронт отцы и сыновья. Остались женщины и с ними малолетки, У девушек был путь – в госпиталя. Мы всей страной решили навалиться На злую гадину – фашизм. На долгие пять лет исчез покой, Сразились Гитлер и патриотизм. Уходят и уходят ветераны Из наших жизней день за днем, А у живущих ноют, ноют раны, Приобретенные под вражеским огнем. Поклон вам всем: живущим и ушедшим! Мы не должны о том забыть, Что если бы не вы, тот путь прошедшие, России и могло б не быть… Памяти моего отца Петра Егоровича Веревкина и его однополчанина – земляка Николая Вилкова посвящается Мелькают годы за годами, Десятилетьями летят, И не родных сегодня с нами, Они в земле спокойно спят. Казалось бы, совсем недавно И мой отец, он фронтовик, Рассказывал, как с другом давним На фронт привез их грузовик. Совсем безусые мальчишки, Еще не видевшие смерть, Читавшие о ней лишь в книжках, Попали в эту круговерть. Ходили, как и все, в атаку, В разведке были, знать, крепки. Случалось, ввязывались в драку С фашистом – ведь сибиряки. А вечерами и ночами, Когда стихал орудий гул, Прижавшись к дереву плечами. Они вставали в караул. Когда случалось, что не спали, Стихи слагали по ночам, Но чаще песни сочиняли – Поэтами все были там. В одном бою на Украине, Под Белой Церковью как раз, Нарвались пареньки на мины, Одна из них разорвалась. Отец обмяк от острой боли, Успел стянуть с ноги сапог, Окинул взглядом Рось и поле, И рану, и крови поток. Очнулся ночью, видит звезды Над головою. Застонал… Вдруг увидал лицо родное – То был земляк, его узнал. -А ты-то хоть не ранен, Коля? Где мы находимся сейчас? -Лежишь ты, Петя, возле поля, Где рану получил как раз. Терпи, я сделал все, что в силах, Из-под обстрела уволок, Иначе б ты нашел могилу В украинских степях, браток. И было утро, и сестричка, Ну и, конечно, медсанбат, А дальше – госпиталь, больничка, Комиссия и путь назад. Отец частенько нам о доле, О друге Коле говорил, О том, как вынес его с поля, Как жизнь вторую подарил. Мелькают годы, числа, даты, Десятилетия летят. Живы, живы еще солдаты, Поведать правду нам хотят. Дедушке Мой дед, Чендеков Александр, Был славным сыном братом и отцом. Как жаль,что мне не довелось с солдатом Поговорить о жизни фронтовой. Он был солдат, солдат Отчизны, Защитник Родины своей. И много раз он уходил из жизни, Сраженный пулей вражеской шальной. И каждый раз, в последнюю минуту, Он видел мать свою ,седой Алтай. И сердце, встрепенувшись птицей, Солдату не давало умирать. Мой дед - солдат, Он просто Человек, Горжусь им я - Его потомок. С. Могулчина
